Poema anarKrónico

Vivir para contar valiéndose de símbolos de formas tan ardientes como los pliegues de tu pubis de

Urbanícola: animal mitológico de apetito vulvar juvenil, deambulando entre buses, claxons de carros

en las calles del bloque de cemento, una papa bomba que percute, 3 disparos, saxos del edificio

 en construcción de artes desintegradas, sexos de condiscípul@s, aparatos de telecomunicaciones, redes sociales.

Aprendes a conocer los huesos fosilizados de la prehistoria mientras pasan las nubes.

“Hay miel y leche debajo de tu lengua, hermana”, cantaba cachondo otro David a su amante, hace más de dos mil años.

Ojalá que un fascista de mierda no te de un tiro, ni desaparezca tan pronto de la tierra tu sonrisa vertical.

Te pones los audífonos:

“Es larga la carretera

cuando uno mira atrás

vas cruzando las fronteras

sin darte cuanta quizás

tomate del pasamanos

porque antes de llegar

se aferraron mil ancianos

pero se fueron igual”

Alguien al lado de un cartel de minutos a 200, pide que no se enoje, se mira la palma de la mano,

“no te enojes, si yo sé que es la línea de mi mano, va desde el meñique hasta el que ¿cómo es que se llama?

Corazón, si, corazón: celular.

Miras a través de la ventana: un asadero de pollos, un burdel, una lavandería, una iglesia cristiana, una cancha de futbol.

Colindan.

¿Qué relación tendrán? Tal vez en el asadero despluman ángeles decrépitos que caen en la cancha

 de fútbol cuando hay aguaceros, y los sirven a las putas alá cena,

 con perejil, mientras en la iglesia un músico trata de componer una melodía para demoler las murallas

de los muros silenciosos de Israel –palestina,

‘lástima que en la época del antiguo testamento no hubiera magnetófonos

 para recomponer la partitura: los pecados del antiguo testamento si eran intensos no como

 las transgresiones flácidas de ahora’, mientras recibe diezmos.

Y la lluvia va cayendo y va subiendo, y cuando cae en la piel es rica

Y es rica una mirada

una mirada que desea, sin prometer, un sexo

un sexo que pliega el tiempo

un tiempo para cada pensamiento

un pensamiento puede ser una palabra

una palabra es la bellez

y la belleza eres tu

........tu mi vino , tu mi sangre, tu mi vida, mi cuerpo, tu mi cielo

Pero para cuando leas esto, ya estaré en otra cosa,

Tal vez en una isla comiendo cuca con leche …o sushi,

parpadeo y no voy a volver a Ítaca esta noche de placeres solitarios, ni nunca más

Parpadeo

Parpadeo ;) parpadeo

Y sonríes, sonríes….sonríes, y esperas, igual a ti misma, a que te lleve morfeo, te sueltas

y te dejas ir en la borda, despegando, en un orgasmo visceral del cáliz del alma-vientre, o en una frase de Stanislavsky o

Brook, o tal vez las tres cosas. 

Una vez soñaste que los lunares que tenías en el cuerpo eran el reflejo de las estrellas que habías pisado alguna vez.

yo pienso que son picotazos encajados de los genitales de los arcángeles hematófagos

que pasan zumbando alrededor del altar de sábanas transpiradas de Dios y Diosa, siamesmente, simiescamente unidos.